Texto Casa de Asterión

Quiero que alguien me mate. Tal vez la mañana y la suma de los días me dejen sin ello, pero muerto o no, todo es una ilusión y un cuidado simulacro. Ya hace mucho tiempo que mi caso es excepcional. Para que alguien me mate, debo estar solo y bien desarmado. Hasta ahora, no lo he estado. Los caminos de la tierra son múltiples y aleatorios; de ahí que sea fácil perderse. Esta afirmación mía es razonable, pero de poco me sirvió. Los hombres imaginan los roles que desempeñan, crean y creen, sobre todo, en su papel. Es probable que yo, de aquí a poco, haya muerto y ya no sepa nada de mí. Pero mi reino no es de este mundo.

Mi atroz casa me aburre. En todas partes veo la misma cosa. Hace ya mucho tiempo que no piso las otras galerías del palacio. Antes sí. Ahora puedo hacerlo. Ya sé que hay una escalera que se hunde en la tierra, hacia una galería húmeda cuyo fin no puedo alcanzar. Hay también una cisterna circular con un corredor que la rodea. Hay un patio con un montón de piedras, hay otro patio con hierbas. En uno de los patios hay la ruina de un altar redondo. No me interesan esas ruinas que se han recorrido. Aun de día, no me dan miedo las sombras. Me gusta el sur, con sus casas. Una es parecida a las otras, pero ya no me acuerdo. Quizá eso fue una ilusión. En otro hay unos leones, que me parecieron de bronce, hasta el día en que uno de ellos rugió. Pero la risa y el rostro de un hombre, esos sí me acuerdo. No sé qué lugar tienen en el mundo.

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​La casa de Asterión

Jorge Luis Borges