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La Hojarasca
Gabriel García Márquez
(Fragmento)
Los hombres traen el ataúd y bajan el cadáver. Entonces recuerdo el día de hace veinticinco años en
que llegó a mi casa y me entregó la carta de recomendación. Fechada en Panamá y dirigida a mí por
el intendente General del Litoral Atlántico a fines de la guerra grande, el coronel Aureliano Buendía.
Busco en la oscuridad de aquel baúl sin fondo sus baratijas dispersas.
Está sin llave, en el otro rincón, con las mismas cosas que trajo hace veinticinco años. Yo recuerdo:
Tenía dos camisas ordinarias, una caja de dientes, un retrato y ese viejo formulario empastado. Y voy
recogiendo estas cosas antes de que cierren el ataúd y las echo dentro de él. El retrato está todavía
en el fondo del baúl, casi en el mismo sitio en que estuvo aquella vez. Es el daguerrotipo de un militar
condecorado. Echo el retrato en la caja. Echo la dentadura postiza y finalmente el formulario.
Cuando he concluido hago una señal a los hombres para que cierren el ataúd. Pienso: “Ahora está de
viaje otra vez. Lo más natural es que en el último se lleve las cosas que le acompañaron en el
penúltimo. Por lo menos, eso es lo más natural”. Y entonces me parece verlo, por primera vez,
cómodamente muerto.
Examino la habitación y veo que se ha olvidado un zapato en la cama. Hago una nueva seña a mis
hombres, con el zapato en la mano, y ellos vuelven a levantar la tapa en el preciso instante en que
pita el tren, perdiéndose en la última vuelta del pueblo. “Son las dos y media”, pienso. Las dos y
media del 12 de septiembre de 1928; casi la misma hora de ese día de 1903 en que este hombre se
sentó por primera vez a nuestra mesa y pidió hierba para comer. Adelaida le dijo aquella vez: “¿Qué
clase de hierba, doctor?” Y él, con su parsimoniosa voz de rumiante, todavía perturbada por la
nasalidad: “Hierba común, señora. De esa que comen los burros”.