— Caray, muchacho, lo siento. Se me fue el santo al cielo y me olvidé de que tenía que recogerte.

— Me gusta leer Hemingway, Tolstoi, Lorca, ... En fin, la buena literatura. Pero no te preocupes; puede que dentro de unos años, cuando madures un poco, llegues a leer algo más que historias de marcianitos.

— Mamá me contó que eres inventor.

— A mi tampoco me gustaría que fueras contando por ahí que me gusta bordar.

— Entonces cuentame algo de Beatriz Obregón. Margarita comentó que era una ladrona. ¿Qué hizo esa mujer? ¿Qué son las lágrimas de Shiva?

En cierto modo, soy semejante al patético monstruo creado por el doctor Frankenstein.

— La he construido yo. Como querías ver el alunizaje...

— ¿No viste el vuelo de una falda en las escaleras? Pues esas escaleras llevan al trastero, así que Beatriz quería decirnos que fuéramos allí.

— Anoche me reuní con unos amigos, viejos lobos de mar con muchos años de singladura a las espaldas.

— Ate corto a su hija, señor Obregón. Ate corto a su hija.

— Gabriel estará hoy por la tarde en el bar del casino. ¿Podrías llevarle esta carta?

— Entre a servir en esa casa cuando tenía quince, y allí estuve hasta que cumplí los veintidós.

No tengo nada que ofrecerte más que la vida dura y azarosa de un marino.

— ¡No la abras! Guardé ahí el collar hace setenta años y, desde entonces, no he vuelto a verlo.