Mundos literarios

“…Los poderes mentales de Clara no molestaban a nadie y no producían mayor desorden; se manifestaban casi siempre en asuntos de poca importancia y en la estricta intimidad del hogar. Algunas veces a la hora de la comida, cuando estaban todos reunidos en el gran comedor de la casa…” (La casa de los espíritus, Isabel Allende).

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"Varios años habían pasado desde que el rey había hecho progresos, así que se planeó que en el 58 DC Jaehaerys y Alysanne hicieran su primera visita a Invernalia y el Norte. Sus dragones irían con ellos, por supuesto, pero más allá del Cuello las distancias eran grandes y los caminos pobres, y el rey se había cansado de volar por delante y esperar a que su escolta le alcanzara" (Fuego y sangre, George R. R. Martin).

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“(...) Todos eran viejos, inútiles para los trabajos del interior de la mina, y aquel caballo que después de diez años de arrastrar allá abajo los trenes de mineral era devuelto a la claridad del sol, inspirábales la honda simpatía que se experimenta por un viejo y leal amigo con el que han compartido las fatigas de una penosa jornada” (Subterra, Baldomero Lillo).

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"Hubo un tiempo en que yo pensaba mucho en los axolotl. Iba a verlos al acuario del jardín des Plantes y me quedaba horas mirándolos, observando su inmovilidad, sus oscuros movimientos. Ahora soy un Axolotl" (Axolotl, Julio Cortázar).

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“Dicen que Tita era tan sensible que desde que estaba en el vientre de mi bisabuela lloraba y lloraba cuando esta picaba cebolla; su llanto era tan fuerte que Nacha, la cocinera de la casa, que era medio sorda, lo escuchaba sin esforzarse. Un día, los sollozos fueron tan fuertes que provocaron que el parto se adelantara y sin que mi bisabuela pudiera decir ni pío, Tita arribó a este mundo prematuramente (...)” (Como agua para chocolate, Laura Esquivel).

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“Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa. (…)

- En verdad que hace tiempo maltraté a un niño, pero usted ya no es aquel niño ni yo aquel insensato. Además, la venganza no es menos vanidosa y ridícula que el perdón.

- Precisamente porque ya no soy aquel niño – me replicó– tengo que matarlo. No se trata de una venganza, sino de un acto de justicia. Sus argumentos, Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. usted ya no puede hacer nada.

- Puedo hacer una cosa, le contesté.

- ¿Cuál?, me preguntó.

- Despertarme.

Y así lo hice.” (Episodio del enemigo, Jorge Luis Borges).

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“A la espalda de Winston, la voz de la telepantalla seguía murmurando datos sobre el hierro y el cumplimiento del noveno Plan Trienal. (…) Cualquier sonido que hiciera Winston superior a un susurro, era captado por el aparato. Además, mientras permaneciera dentro del radio de visión de la placa de metal, podía ser visto a la vez que oído. Por supuesto, no había manera de saber si le contemplaban a uno en un momento dado. Lo único posible era figurarse la frecuencia y el plan que empleaba la Policía del Pensamiento para controlar un hilo privado. (…) Tenía usted que vivir —y en esto el hábito se convertía en un instinto— con la seguridad de que cualquier sonido emitido por usted sería registrado y escuchado por alguien y que, excepto en la oscuridad, todos sus movimientos serían observados.” (1984, George Orwell).

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DESAFÍO PARA VALIENTES 😎:

"(...) Salió de un brinco a la noche del hospital, al alto cielo raso dulce, a la sombra blanda que lo rodeaba. Pensó que debía haber gritado, pero sus vecinos dormían callados. En la mesa de noche, la botella de agua tenía algo de burbuja, de imagen traslúcida contra la sombra azulada de los ventanales. Jadeó, buscando el alivio de los pulmones, el olvido de esas imágenes que seguían pegadas a sus párpados. Cada vez que cerraba los ojos las veía formarse instantáneamente, y se enderezaba aterrado pero gozando a la vez de saber que ahora estaba despierto, que la vigilia lo protegía, que pronto iba a amanecer (...) Le costaba mantener los ojos abiertos, la modorra era más fuerte que él. Hizo un último esfuerzo, con la mano sana esbozó un gesto hacia la botella de agua; no llegó a tomarla, sus dedos se cerraron en un vacío otra vez negro (...)" (La noche boca arriba, Julio Cortázar).

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