Mûr à point, l’été il est fauché ;

Fauché, on l’est de n’en point avoir.

On la tourne pour avancer ;

Mais quand on l’est, cela signifie « être branché ».

C’est la partie intégrante d’un pont ;

Le rendre, c’est en avoir ras le bol ;

Contre les taches, c’est une protection.

Lorsqu’il n’est pas industriel, on ne manque pas de l’admirer.

Propre, il devient une chaussée.

Sur le Web, on peut le consulter.

On peut la visiter ou bien la savourer ;

Mais ce projectile léger peut-être un vrai danger.

Elle est parfois artificielle ou bien encore naturelle.

Mais en l’accomplissant, on prend des risques importants.

Affichant de hauts bois, il ne craint pas le froid.

Lorsqu’on le prend, c’est pour aller plus loin.

Redoutable machine de guerre, des murs lui cédèrent naguère.

Généralement, il blatère ;

C’est aussi un signe de naissance.

Il peut être rond, carré et bien moulé.

Servi au marché, il est découpé.

Ça ne vaut pas le coup d’en faire un, surtout pour de tout petits riens.

Le vinaigre n’est pas conseillé pour l’attraper ;

Elle est évoquée quand la cible est touchée.

Le curieux aimerait parfois en être une.

Il a une arête et deux ailes de chaque côté.

Parfois comparé à une trompette, qui n’est pas forcément bouchée.

Il est bon quand il est tôt.

Quand il est tôt, il est petit.

Mais aussi il peut être beau.

Et quand il est tard, il est fini.

La catastrophe vous a frôlé si près de vous il est passé.

Et personne n’est ménagé quand rouge il est tiré.

Pour un secret, on peut l’acheter.

On peut se taire et le garder.

Dans un studio, avant de filmer, c’est toujours lui qui est demandé.

Elle nous tire les larmes des yeux sans que nous éprouvions de chagrin.

Elle suit lentement son chemin qui la mène toujours vers les cieux.

On dit qu’il n’y en a pas sans feu.

Parfois nouvelle, parfois pleine,

Sa couleur n’est pas celle de l’ébène.

Des rêveurs elle est la retraite favorite,

C’est le pays des Sélénites.

Si le vent le pousse et l’excite,

Il dévore tout ce qu’il boit.

Son appétit est sans limite.

Mais s’il boit trop, il se noie.

Toujours le premier,

Jamais le dernier,

Rien sans lui n’est jamais fini,

Car rien ne peut commencer sans lui.

Quand le jour se lève, il est là,

Mais c’est à la fin qu’on le pose.

Il exprime aussi un état

Et aide à préciser les choses.

C’est un accessoire très utile

Qui est petit et attachant.

Et s’il ne tient que par un fil,

Il se fixe aussi en pressant.

D’un être ou d’une chose, elle est ce que l’on voit.

Et si par une on peut être trompé,

Il en est d’autres que l’on peut sauver.

Cette donnée que l’on voit changer

Tout au long de l’année,

Peut être fixée pour se rencontrer.

D’une arme à feu il peut être une pièce.

Et nos amis sont nombreux Issus de son espèce.

C’est un petit air léger qui nous ravit l’été.

Sans « R », elle est glaciale,

Car plutôt hivernale.

Intérieur carbone, extérieur bois.

Je vais et viens, je vais et je viens en laissant blanc ce qui était noir.

Il tombe d'une tour et ne se blesse pas, tombe à l'eau et se désagrège.

Il s'ouvre et se ferme sans s'arrêter, vous pouvez y ranger beaucoup de choses.

Il a une forme rectangulaire, et devant toi se trouve. Ils m'écrivent en blanc, et ils me peignent en noir.

Je taille le crayon at avec ma lame un grand écrivain seras.

Je t'aide à faire des lignes droites.

J'ai de l'encre sur la pointe, je suis long et je porte un chapeau.

Je suis sûr que j'ai été entre vos mains, liquide ou solide et je suis bon pour tout tenir ensemble.

Entre mes feuilles elles se cachent fées, princesses et elfes. Quand tu me lis la nuit sans vous en rendre compte, vous vous endormez.

Sans voix, il crie,

sans ailes, il voltige,

sans dents, il mord,

sans bouche, il murmure.

Vivant sans souffle,

froid comme la mort,

jamais assoiffé, toujours buvant,

en cotte de maille, jamais cliquetant.

Cette chose toute chose dévore:

oiseaux, bêtes, arbres, fleurs,

elle ronge le fer, mord l'acier,

réduit les dures pierres en poudre,

met à mort les rois, détruit les villes,

et rabat les hautes montagnes.

Qu'est-ce qui a des racines que personne ne voit,

Qui est plus grand que les arbres,

Qui monte, qui monte,

Et pourtant ne pousse jamais ?

Trente chevaux sur une colline rouge,

D'abord ils mâchonnent,

Puis ils frappent leurs marques,

Ensuite ils restent immobiles.

Une boîte sans charnière, sans clef, sans couvercle, pourtant à l'intérieur est caché un trésor doré.

Tous les voleurs me possèdent.

Je viens en premier dans les vengeances.

Tous les devins m'utilisent,

Les savants ne peuvent se passer de moi,

Car je suis le centre de gravité.